Notas de um Velho Safado - Charles Bukowski

 

"O melhor poeta da América" - Jean-Paul Sartre

sente-se, Stirkoff.

obrigado, senhor.

espiche as pernas.

muito gentil da sua parte, senhor.

Stirkoff, eu compreendo que você anda escrevendo artigos sobre a justiça, a igualdade: também sobre o direito à felicidade e à sobrevivência. Stirkoff?

sim, senhor?

você acha que existirá algum dia uma justiça soberana e sensível no mundo?

na realidade não, senhor.

então por que você escreve essa merda? você não esta se sentindo bem?

eu venho me sentindo meio estranho ultimamente, senhor, quase como se estivesse ficando louco.

você anda bebendo muito, Stirkoff?

é claro, senhor.

e você se masturba?

constantemente, senhor.

como?

eu não compreendo, senhor.

eu me refiro a como você faz a coisa.

quatro ou cinco ovos crus e meio quilo de hamburger num vaso de flores de gargalo estreito ouvindo Vaughn Williams ou Darius Milhaud.

vidro?

não, bunda, senhor.

eu me refiro ao vaso, é de vidro?

é claro que não, senhor.

você alguma vez já foi casado?

muitas vezes, senhor.

o que aconteceu de errado?

tudo, senhor.
qual foi a melhor trepada da sua vida?

quatro ou cinco ovos crus e meio quilo de hamburger num...

tudo bem, tudo bem!

mas é verdade.

você se dá conta que o seu desejo ardente de justiça e de um mundo melhor é apenas uma fachada para ocultar a decadência e a vergonha e o fracasso que residem dentro de você?

hâ, hâ.

você teve um pai depravado?

eu não sei senhor.

o que que você quer dizer com você não sabe?

eu quero dizer que é difícil de comparar, o senhor vê, eu só tive um.

tá tentando bancar o esperto comigo, Stirkoff?

oh não, senhor, como o senhor disse, a justiça é impossível.

o seu pai batia em você?

eles se revezavam.

eu pensei que você tinha apenas um pai.

todo homem tem. o que eu quero dizer é que a minha mãe dava as delas.

ela amava você?

somente como uma extensão de si mesma.

o que mais pode ser o amor?

o senso comum de querer muito alguma coisa muito boa. não se precisa estar relacionada por laços de sangue. pode ser uma bola de praia vermelho ou uma fatia de torrada de com manteiga.

você está querendo dizer que você pode AMAR uma fatia de torrada com manteiga?

somente algumas, senhor, em determinadas manhãs, sob determinados raios de sol, o amor chega e vai embora sem avisar.

é possível amar um ser humano?

é claro, especialmente se você não os conhece muito bem, eu gosto de olhar para eles através da minha janela, caminhando na rua.

Stirkoff, você é um covarde?

um homem que pensaria duas vezes antes de lutar com um leão com as mãos nuas.

e qual é sua definição de um homem corajoso?

um homem que não sabe o que é um leão.

qualquer homem sabe o que é um leão.

qualquer homem pensa que sabe.

e qual é a sua definição de um tolo?

um homem que não se dá conta que o Tempo, a Estrutura e a Carne em sua maior parte se desgastam.

então quem é que é sábio?

não existe nenhum sábio, senhor.

então não pode haver nenhum tolo, se não existe noite não pode existir dia, se não existe branco não pode existir preto.

sinto muito, senhor. eu pensava que tudo era o que era, não dependo de qualquer outra coisa.

você andou metendo o seu pau em vasos de flores demais. será que você não compreende que TUDO está certo, que nada pode dar errado?

eu compreendo, senhor, que o que acontece, acontece.

o que é que você diria se eu mandar decapita-lo?

eu não seria capaz de dizer coisa alguma, senhor.

eu quis dizer que se eu quisesse mandar decapitar você eu permaneceria a Vontade e você se transformaria em Nada.

eu me transformaria em outra coisa.

à minha ESCOLHA.

de acordo com ambas as nossas escolhas, senhor.

relaxe! relaxe! espiche as pernas!

muito gentil da sua parte, senhor
não, muito gentil de ambas as partes.

naturalmente, senhor.

você diz que frequentemente sente essa loucura, o que é que você faz quando ela se apodera de você?

eu escrevo poesia.

a poesia é loucura?

não-poesia é loucura.

o que é loucura?

loucura é feiúra.

o que que é feio?

para cada homem, uma coisa diferente.

a feiúra é conveniente?

ela está aí.

ela é conveniente?

eu não sei, senhor.

você aspira ao conhecimento, o que é conhecimento?

conhecer o mínimo possível.

como é que pode ser isso?

eu não sei, senhor.

você pode construir uma ponte?

não, senhor.

você pode fabricar uma arma?

não, senhor.

estas coisas são produto do conhecimento.

estas coisas são pontes e armas.

eu vou mandar decapita-lo.

obrigado, senhor.

por quê?

o senhor é minha motivação quando eu tenho muito pouca.

eu sou a Justiça.

talvez.

eu sou o Vencedor, eu vou fazer que você seja torturado,

eu vou fazer você gritar, eu farei você desejar a Morte.

naturalmente, senhor.

por falar nisso, como é que você pode escutar Vaughn Williams e Darius Mihaud? nunca ouviu falar dos Beatles?

oh, senhor, todo mundo já ouviu falar dos Beatles.

você não gosta deles?

eu não desgosto deles.

você desgosta de algum cantor?

cantores não podem ser desgostados.

então, qualquer pessoa que tenta cantar?

Frank Sinatra.

por quê?

ele evoca uma sociedade doente para uma sociedade doente.

você lê algum jornal?

apenas um.

qual?

OPEN CITY.

GUARDA! LEVE ESTE HOMEM PARA AS CÂMARAS DE TORTURA IMEDIATAMENTE E DÊEM INÍCIO AOS PROCEDIMENTOS!

senhor, um último pedido.

sim.

posso levar meu vaso de flores comigo?

não eu vou usar ele.

senhor?

quer dizer, eu vou confiscá-lo. agora, guarda, leve esse idiota daqui!

e, guarda, volte com, volte com...

sim, senhor?

uma meia dúzia de ovos crus e alguns quilos de alcatre moída...

saem o guarda e o prisioneiro, o rei inclina-se para a frente, sorri maliciosamente enquanto Vaughn Williams vai se insinuando pelo sistema de comunicação. lá fora, o mundo movimenta-se para afrente enquanto um cão infestado de pulgas mija num lindo limoeiro vibrando sob o sol.

Notas de um Velho Safado

 Charles Bukowski (1920 - 1994). Pertubador profissional da ordem estabelecida... poeta laureado pelo sub-mundo infernal de Los Angeles, escreveu com delirante insistência romântica, afirmando que os fracassados são menos hipócritas que os vitoriosos, e com veemente compaixão pelos perdidos.